![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
abuelaэто чистый хоррор. Внезапно.
побуду тут немножко тем самым мистическим голосом, который заманивает жертвы, хехе.а что ж мне, одной страдать?
я совсем не люблю читать/смотреть ужастики, меня не радует этот жанр. Стивена Кинга очень уважаю при этом как Мастера, и аккуратно выбираю из него для чтения наиболее оптимистические трагедии, в которых есть свет в конце тоннеля и хотя бы условный хэппи-энд. И попутно всегда тщательное копание в душах персонажей до самого днища, конечно, но у Кинга это получается лучше, чем у Достоевского, на мой взгляд. А может просто современнее. Ладно, это было лирическое отступление, простите. Я всё к тому, что совершенно случайно под настроение мне попался вот этот самый рассказ (который я ни за что не стала бы читать в другое время), и я его продегустировала честно, а теперь вот собираюсь лечиться об вас)) И нет, в нём как раз чистый ужас, никакого просвета. Я предупредила))
В лучших традициях жанра берём симпатичного персонажа (в данном случае двух), привязываем к нему читателя хорошенько (самые изысканные триггеры), а потом всячески убиваем. Цитировать текст кусками вопреки обыкновению не буду, потому что Стивен Кинг в этом не нуждается, у него репутация прочная, а рассказ короткий (не спойлерить же). Позволю себе только один фрагмент как бы ни о чём, но на самом деле о сути творящегося Зла, без которого любая мистика ничто.
"Что заставило его встать, так это далекий вой сирены противоугонной сигнализации автомобиля. Не автомобиля вообще, нет. Эта не выла «уа-уа-уа», как большинство сигнализаций. Эта выводила что-то вроде: «УИК-хонт, УИК-хонк, УИК-хонк». Насколько он знал, так вопили только старые «мазды», когда в них кто-то пытался влезть, и при этом мигая фарами.
Именно на такой «мазде» они и отправились на другой конец страны.
УИК-хонт, УИК-хонк, УИК-хонк.
И пусть ноги его устали, он всё равно подпрыгнул. Дорога вновь находилась ближе (как будто это имело значение), и да, он видел мигающие фары. Больше практически ничего, да и зачем? Он и так мог понять, что происходит. Люди, которые жили вдоль этого участка шоссе, знали о поле высокой травы напротив церкви «Чёрная скала Спасителя» и полуразвалившегося боулинга. Знали достаточно много, чтобы держать своих детей на безопасной стороне дороги. И если какой-то турист слышал крики о помощи и исчезал в траве, войдя в образ доброго самаритянина, местные вскрывали оставленные автомобили и забирали всё ценное. «Они, вероятно, любят это старое поле. И боятся его. И поклоняются ему. И…»
Он попытался оборвать эту логическую цепочку, но не смог.
«И приносят ему жертвы. Добыча, которую они находят в бардачках и багажниках? Всего лишь маленькая премия»"
побуду тут немножко тем самым мистическим голосом, который заманивает жертвы, хехе.
я совсем не люблю читать/смотреть ужастики, меня не радует этот жанр. Стивена Кинга очень уважаю при этом как Мастера, и аккуратно выбираю из него для чтения наиболее оптимистические трагедии, в которых есть свет в конце тоннеля и хотя бы условный хэппи-энд. И попутно всегда тщательное копание в душах персонажей до самого днища, конечно, но у Кинга это получается лучше, чем у Достоевского, на мой взгляд. А может просто современнее. Ладно, это было лирическое отступление, простите. Я всё к тому, что совершенно случайно под настроение мне попался вот этот самый рассказ (который я ни за что не стала бы читать в другое время), и я его продегустировала честно, а теперь вот собираюсь лечиться об вас)) И нет, в нём как раз чистый ужас, никакого просвета. Я предупредила))
В лучших традициях жанра берём симпатичного персонажа (в данном случае двух), привязываем к нему читателя хорошенько (самые изысканные триггеры), а потом всячески убиваем. Цитировать текст кусками вопреки обыкновению не буду, потому что Стивен Кинг в этом не нуждается, у него репутация прочная, а рассказ короткий (не спойлерить же). Позволю себе только один фрагмент как бы ни о чём, но на самом деле о сути творящегося Зла, без которого любая мистика ничто.
"Что заставило его встать, так это далекий вой сирены противоугонной сигнализации автомобиля. Не автомобиля вообще, нет. Эта не выла «уа-уа-уа», как большинство сигнализаций. Эта выводила что-то вроде: «УИК-хонт, УИК-хонк, УИК-хонк». Насколько он знал, так вопили только старые «мазды», когда в них кто-то пытался влезть, и при этом мигая фарами.
Именно на такой «мазде» они и отправились на другой конец страны.
УИК-хонт, УИК-хонк, УИК-хонк.
И пусть ноги его устали, он всё равно подпрыгнул. Дорога вновь находилась ближе (как будто это имело значение), и да, он видел мигающие фары. Больше практически ничего, да и зачем? Он и так мог понять, что происходит. Люди, которые жили вдоль этого участка шоссе, знали о поле высокой травы напротив церкви «Чёрная скала Спасителя» и полуразвалившегося боулинга. Знали достаточно много, чтобы держать своих детей на безопасной стороне дороги. И если какой-то турист слышал крики о помощи и исчезал в траве, войдя в образ доброго самаритянина, местные вскрывали оставленные автомобили и забирали всё ценное. «Они, вероятно, любят это старое поле. И боятся его. И поклоняются ему. И…»
Он попытался оборвать эту логическую цепочку, но не смог.
«И приносят ему жертвы. Добыча, которую они находят в бардачках и багажниках? Всего лишь маленькая премия»"
